testo in italiano di seguito
Há alguns anos, eu usei a escrita para materializar um sentimento que, até então, era um projeto. Algo que eu ainda precisava alcançar. O nome do texto era Dolce far niente. Nesse texto, eu expressei a vontade de ficar em casa, no ócio, e poder cumprir com os meus compromissos com o mundo, do meu jeito.
Anos depois, esse projeto foi concretizado, mas retorno aqui para renovar esse sentimento. Agora sinto que, na minha vida, não há mais espaço para divisão, ou para compromissos, a não ser, aqueles comigo mesmo. E, o maior compromisso que sinto que tenho agora é não fazer nada.
A ideia de trabalhar algumas horas por dia não é mais atraente. Eu não devo nada ao mundo. Sequer pedi para nascer. Ainda que fanáticos religiosos tentem repreender minha ideia todas as vezes que me ouvem dizer isso. E, talvez, eles até possam estar certos, e um dia eu irei assistir a uma fita de VHS em que gravei um vídeo antes de descer para esse inferno e reconhecer um outro eu, demasiadamente emocionado, ansioso para se jogar no planeta Terra (podendo ter escolhido outro) para brincar de fazendinha, casinha e felizes para sempre. Mas, por enquanto, a minha crença – ou a falta dela – está funcionando para mim.
Dito isso, até onde eu trabalhei para o sistema, produzi muitas coisas nesses vinte anos, e deixei tantas outras prontas para outros executarem. Assim como, esses “outros” foram treinados para isso; para que não joguem no lixo vinte anos de trabalho. E, se jogarem, há quem um dia possa encontrar e reciclar. Nenhum profissional ou artista é responsável por como sua obra irá sobreviver ao tempo.
Fundadores de cidades, governos, militares, cientistas, professores, artistas e tantos outros, podem fundar, governar, ensinar, escrever, pintar... Mas, a partir do momento que você produz algo para o mundo, aquilo não é mais seu.
Cidades, nações, igrejas, instituições, livros, filmes, pinturas, tudo isso muda com o tempo. Cada indivíduo, cada geração, dá um significado diferente ao que você fez. Portanto, nesse quesito, deixei a despensa bem abastecida.
Logo, não há sentido algum mais ficar vagando por bares tumultuados, shopping centers abarrotados de coisas para comprar, festas cheias de gente caçando sua alma – não a gêmea, a sua mesmo – pessoas medíocres e, muito menos, redes sociais com vidas maquiadas e conversas de whatsapp cheias de lacunas.
No fim, ao menos eu, percebi que tudo o que construí não precisa de mim para estar por perto, podendo trilhar seu próprio caminho. E, a única coisa que levamos do que produzimos, é quem a gente se torna a partir disso. Mas, esse alguém, precisa agora de uma vida bem vivida; não de um horário, um papel assinado, três posts por dia ou uma aliança no dedo.
É por isso que sair de cena hoje faz tanto sentido para mim. Em vez de ficar no cômodo ao lado, produzindo. Porque, o maior produto agora, sou eu. E eu preciso desfrutar um pouco da vida. Mas não na escala 6 x 1 ou 1 x 7. Preciso de todo tempo disponível para mim mesmo.
Não, esse texto não é sobre o que você está pensando. O que eu estou querendo dizer é que amanhã ligarei para a empresa da internet vir instalar bloqueadores e manter sinal apenas no escritório; tirarei a televisão do quarto; procurarei no eBay por um BlackBerry, apenas para SMS e e-mails; andarei mais a pé pela vizinhança, para conseguir descolar fofocas e uma xícara de café; implantarei o domingo da pizza na minha varanda; conseguirei concluir as dezenas de livros com papelzinho picotado como marcador, que foram abandonados; permitirei que meus cachorros se sujem de lama e, procurarei saber menos notícias do mundo, porque eu não moro mais lá.
texto: Rômulo André Álvares
Tanti Niente
Alcuni anni fa, ho usato la scrittura per dare forma a un sentimento che, fino ad allora, era stato soltanto un progetto. Qualcosa che dovevo ancora raggiungere. Il testo si intitolava Dolce far niente. In quel testo esprimevo il desiderio di restare a casa, nell’ozio, e di poter adempiere ai miei impegni con il mondo, a modo mio.
Anni dopo, quel progetto si è concretizzato, ma torno qui per rinnovare questo sentimento. Ora sento che, nella mia vita, non c’è più spazio per divisioni o compromessi, se non quelli con me stesso. E il più grande impegno che sento di avere, adesso, è non fare nulla.
L’idea di lavorare qualche ora al giorno non mi attrae più. Non devo nulla al mondo. Non ho nemmeno chiesto di nascere. Anche se i fanatici religiosi cercano di rimproverarmi ogni volta che mi sentono dire una cosa del genere. E forse potrebbero persino avere ragione, e un giorno mi ritroverò a guardare una videocassetta VHS sulla quale avrò registrato un video prima di scendere in questo inferno, e riconoscerò un altro me stesso, fin troppo emozionato, ansioso di tuffarsi sul pianeta Terra — quando avrebbe potuto sceglierne un altro — per giocare alla fattoria, alla casetta e al “felici e contenti”. Ma, per il momento, la mia fede — o la sua assenza — funziona per me.
Detto questo, per quanto riguarda il periodo in cui ho lavorato per il sistema, in questi vent’anni ho prodotto molte cose e ne ho lasciate altrettante pronte perché altri le portassero avanti. Così come questi “altri” sono stati formati per farlo, affinché non buttino nella spazzatura vent’anni di lavoro. E, se dovessero farlo, ci sarà sempre qualcuno che, un giorno, potrà ritrovare tutto e riciclarlo. Nessun professionista o artista è responsabile del modo in cui la propria opera sopravvivrà al tempo.
Fondatori di città, governi, militari, scienziati, professori, artisti e tanti altri possono fondare, governare, insegnare, scrivere, dipingere… Ma, dal momento in cui produci qualcosa per il mondo, quella cosa non è più tua.
Città, nazioni, chiese, istituzioni, libri, film, dipinti: tutto questo cambia con il tempo. Ogni individuo, ogni generazione, attribuisce un significato diverso a ciò che hai fatto. Pertanto, sotto questo aspetto, ho lasciato la dispensa ben rifornita.
Di conseguenza, non ha più alcun senso vagare per bar affollati, centri commerciali stracolmi di cose da comprare, feste piene di gente a caccia della tua anima — non quella gemella, proprio la tua —, persone mediocri e, tantomeno, social network pieni di vite truccate e conversazioni su WhatsApp piene di lacune.
Alla fine, almeno io, ho capito che tutto ciò che ho costruito non ha bisogno di me per continuare a esistere e può seguire la propria strada. E l’unica cosa che portiamo con noi di ciò che produciamo è la persona che diventiamo grazie a tutto questo. Ma questa persona, adesso, ha bisogno di una vita vissuta bene; non di un orario, di un foglio firmato, di tre post al giorno o di un anello al dito.
È per questo che uscire di scena oggi ha così tanto senso per me. Invece di restare nella stanza accanto a produrre. Perché il prodotto più importante, adesso, sono io. E ho bisogno di godermi un po’ la vita. Ma non secondo la scala del 6 × 1 o dell’1 × 7. Ho bisogno di tutto il tempo disponibile per me stesso.
No, questo testo non parla di ciò che state pensando. Quello che voglio dire è che domani chiamerò la compagnia telefonica per far installare dei blocchi e mantenere il segnale soltanto nello studio; toglierò la televisione dalla camera da letto; cercherò su eBay un BlackBerry, solo per SMS ed e-mail; camminerò di più per il quartiere, per riuscire a procurarmi qualche pettegolezzo e una tazza di caffè; istituirò la domenica della pizza sulla mia veranda; riuscirò finalmente a finire le decine di libri abbandonati con quei piccoli pezzetti di carta usati come segnalibri; lascerò che i miei cani si sporchino di fango e cercherò di sapere meno notizie dal mondo, perché io, ormai, non ci abito più.
